Venho de milhões de anos,
Alma velha, enraizada.
Vivências subterrâneas,
Pedaços de outro tempo.
Parte a parte: montada,
Desmontada, remontada.
Espelho mil almas passadas:
De mãos anciãs enrugadas
a corpos jovens macios.
Sou tempo...
Flores orvalhadas,
Sou fogo,
Água...
Mares revoltos,
Imensas rochas seculares.
Sou rio doce e ávido
Percorrendo vales.
Estrelas suspensas
No imenso negrume.
Lua cheia sob o firmamento.
Sou tempo.
O infinito retilíneo e duro,
simples de negritude e poder.
Silencioso, frio, soturno
Madrugada fria, alvorecer.
Olhos negros,
Vivida tez
Cintilam sob a luz
Do estelar manto lustroso.
As palavras flutuam
De seus pulmões.
Os meus ouvidos inundam
Encharco-me de doces ilusões.
Dominada, subjugada:
Apenas sigo tua voz
Não falo, penso em nada
Sigo desejando meu algoz.
Me partiu em tantas partes
Seu abraço delirante
Se seguiu de uma noite
De frieza ignorante.
Feriu meu ego e pele
O cantinho ali da alma.
As partes mais protegidas
Que mantinham minha calma.
Sorrateiro foi chegando
Se alojou em meu prazer,
Se vestiu de ovelhinha
Destruiu o meu querer.
Não me sinto mais inteira
Nem tampouco alegria
O que era brincadeira
Revelou ser fantasia.
Só que daqui pra frente
Prometo a meu coração
Que não olho, nem sustento
Amor por esse vacilão.
Meu corpo será uma pedra,
Minha alma uma geleira,
Que não derrete nem quebra.
Acabou-se a brincadeira!
As cartas de amor que escrevi,
as que guardei em cofrinhos secretos,
as que criei embaixo do chuveiro e
nunca transferi ao papel.
As cartas de puro amor que recebi,
de palavras eloquentes e juras febris.
As cartas de amor que queimei,
sem nunca enviar,
as que li e reli de olhos úmidos.
As que pressionei entre falanges,
causando castigo às palavras inocentes
que escorriam entre os dedos.
São a medida da alma,
as palavras são como a espuma que escorre
no banho, brumosa e límpida
espiral rumo ao ralo.
O que importa se não as escrevi?
ou se não as enviei?
ou se as camuflei em poemas dispersos?
Me importa é sentir: que sou feita de pele,
osso e carne trêmula!
Movida a sonhos e talhada em desejo.
Há dores que o tempo não cura.
Lembranças marcadas a ferro,
Na pele e nos ossos encrustadas,
Tristezas tão profundas,
Criando ecos e reverberando
Em cada canto da alma.
Há gritos amarrados atrás da língua,
Sufocados por palavras mortas,
Que saem automáticas pelos lábios secos.
Nem dor, nem prazer,
Só um corpo se arrastando
Com alma dissecada pelas vielas escuras.
Sinto dores terríveis nas costas
E, periodicamente, na alma.
Não é dorzinha de fácil cura
É dor intensa, sem trégua ou calma.
É, sobretudo, da carne tortura.
Essa dor não cabe cá dentro,
Ela ecoa, voa com o vento,
Alcança limites e fronteiras
Corre montes, vales, cordilheiras.
Há tempos, ensaio um canto
Para acalmar as noites de pranto.
Que eu mesma me embalo
Noite adentro, no silêncio ressoa
O sons da minha voz num badalo
Que reticente cântico na madrugada entoa.
Mãe d'água, líquida parideira,
nascente das nascentes.
Seus filhos escorrem entre valeiras,
quedam em pedras, formam cachoeiras,
rio, riacho, córrego, ribeira...
Vilhena, mãe d´água, cabeceira.
No Barão do Melgaço, o Comemoração,
tesouros milenares descobriu Rondon,
as minas, aquelas do Urucumacuã.
Mãe d´água, paisagem do cerrado,
os filhos escorrem entre pedras:
o Roosevelt, o rio da Dúvida,
traz histórias em suas águas.
Tantos, tantos são seus filhos,
nem todos sadios e limpos,
mas persistentes ao jugo humano,
Pires de Sá, o filho urbano ,
vestido pelo progresso em tristes trajes,
das puras águas, restam lixos nas margens.
E outros tantos que ainda brilham
sob a luz do sol, em largo espelho,
meneando a terra, o Rio Vermelho.
Caudaloso e sem trégua,
no Mato Grosso, o Iquê deságua.
Ávila, Apediá, Cabixi, Piracolino...
Filhos dos Parecis,
nascidos em leito genuíno.
Publicado na Antologia Vilhena: entre encantos e verso. 2º lugar no Concurso "Conhecer Vilhena" organizado pelo Instituto Federal de Rondônia em 2020.
