Primavera

O velho baú
de boca aberta ao mundo
cuspiu um suspiro de saudade.
A Boneca sem cabeça
perdia as partes aqui e ali.
Calça, sapatos e outras  peças
menos importantes escorriam
pelas abas como baba seca
de manhã.
Pela janela floria a primavera
em suaves tons de roxo e rosa.
Vento fresco e ar puro.
Baú sozinho na varanda
cuspindo saudade.
Bebê estava escrito no cartão
caído no chão.
Tempos que lembram tempo
e de tempo em tempo
enjoava o Baú de vomitar
histórias.